POETE EN LIBERTE

Le poète détient, tout le sens de ses vers,

Pour en garder parfois, un peu de ses secrets,

Il a besoin c’est vrai, d’avoir son univers,

Des rimes peuvent donc, conserver sens caché.

Poète ne se livre, jamais complètement,

Mais en des cas extrêmes, il peut avoir besoin,

De se vider l’esprit, assez brutalement,

Plume perd l’équilibre, l’encrier la rejoint.

Tâche sur une page, marquée d’une encre noire,

Indélébile alors, puisque mal contrôlée,

Mais cette couleur là, n’est pas signe d’espoir,

Le poète ne peut, cette fois l’effacer.

Si des lignes bien lues, peuvent paraître claires,

Le poète sensible,  y a caché sa peine,

Ne voulant pas tâcher, de sa manche revers,

Il n’a rien essuyé, de sa vaine rengaine.

Car il est des douleurs, que l’on n’efface pas,

Qui paraissent alors, exutoire insensé,

Et les rimes transpirent, de mots qu’on ne voit pas,

C’est le poète seul, qui comprend ses pensées.

Ce poème à lui seul, veut tout dire à la fois,

Je n’ai versé ici, aucune pensée sombre,

Mais des vers et des rimes,  je m’amuse parfois,

Ainsi la poésie mon esprit désencombre.

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                                                                           Cathy, Juillet 2010 ©

Je n'ai pu passer sur vos blogs jeudi puisque je gardais mon petit-fils. Je ne manquerai pas de venir vous visiter aujourd'hui et je répondrai posément à vos agréables commentaires.

En attendant, je place ici un poème que j'avais écrit en 2010, dans lequel beaucoup d'âmes poétiques se reconnaîtront.

Avec toutes mes amitiés.

Cathy.

AVIS DE RECHERCHE

Mes prières du soir, la lune n’entend plus,

Ma plume au bout des doigts, lettres ne trace plus,

Mon encrier est vide, pénurie de pensées,

Ou grève imprévisible, d’une plume fâchée.

Le poète est soumis, à sa muse rebelle,

Décidant quelquefois, de « se faire la belle »,

La polissonne a pris, la poudre d’escampette,

Je suis dans la pénombre, seule dans la tempête.

Tempête de l’esprit, car les idées s’envolent,

A cause d’une plume, se voulant trop frivole,

J’aurais pu c’est certain, me munir d’un crayon,

Mais j’aime trop les rimes, pour leur faire un affront.

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                                                          Cathy, le 23 Février 2011 ©

LA MELODIE DES MOTS

Si  j’étais musicienne,  j’aimerais  vibrements,

Provoquer de l’archet, d’un très bel instrument,

Je donnerais le ton, à toute la douceur,

Qui s’échappe des notes et qui touche les cœurs.

J’effleurerais les cordes, comme on pose caresses,

Sur une belle chair, offrant de ma tendresse,

Pour que toute musique, suscitée  par mes doigts,

Enchante les esprits et provoque l’émoi.

Mais je n’ai qu’une plume et plusieurs encriers,

Remplaçant la musique, par notes sur papier,

J’ai l’âme poétique,  je rêve c’est certain,

En essayant toujours, de changer de refrain.

La musique n’est pas, ce que l’on m’a appris,

J’écoute seulement, constamment mon esprit,

Si je ne joue pas bien, la mélodie des mots,

S'écoulent de mon cœur, toutes rimes à flots.

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                                                                   Cathy, le 6 Novembre 2010 ©

L’ETRANGETE DU POETE

Le poète est quelqu’un, rimant avec  son cœur,

Quand il ne le fait pas, ses mots sont sans valeur,

Parfois plume dérape, mais il est ce qu’il est,

Un être trop sensible, par le cœur transporté.

En exposant son âme, il sait qu’il sera lu,

Souffrances ou bonheurs, rêves inattendus,

Ses écrits ont le sens, d’une plume engagée,

Voulant aussi parfois, partager une idée.

Les secrets du poète, n’existent pas vraiment,

Sur la toile tissée, les mots sont pénétrants,

La sensibilité les perçoit, même si,

Ces mots là ne sont pas, tout simplement écrits.

Dans mon jardin secret, poussent encore des fleurs,

De parfums inconnus, elles ont la senteur,

Si piètre jardinière, je peux être parfois,

Je suis comme je suis,  poétesse en émoi.

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                                                      Cathy, le 5 Octobre 2010 ©

POESIE ET PLAISIR

Si l'on te prend au mot, en suivant bien tes règles,

Tu sembles difficile et l'on te sent espiègle,

Je ne te conçois pas, comme un rude devoir,

Avec mon cœur j'écris, mais n'ai pas le savoir,

D'un poète accompli, qui manie tous les mots,

Ou bien des grands puristes, écrivant comme il faut.

Notre langue Française je n'écorcherai pas,

Je la respecte trop pour en arriver là,

Aux césures je veille, à mes rimes aussi,

Je compte bien les pieds, pour que ma poésie,

Résonne dans l'oreille, au rythme de mes vers,

Mais je fais des erreurs, et j'ai de gros travers.

Bien sûr tu prends du temps, on imagine mal,

Les heures que pour toi, et ce n'est pas banal,

Je passe sur ma feuille, à chercher le bon mot,

Permettant de rimer, aussi bien qu'il le faut,

Alors excuse-moi, si je t'ai offensée,

A toi j'offre mon cœur, et toutes mes pensées.

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