Journal intime, où je dépose mes joies comme mes peines. La vie ne m'a pas épargnée, mais ne m'ôte pas pour autant la curiosité qui guide mes écrits. Sont ici présentes, des pages d'histoire, de légendes, de voyages, Des poèmes sur la nature, et tant d'autres issus de mon inspiration journalière... Un endroit sans tabou, mais où se maintiennent le respect et la modération. Bonne lecture à toutes et à tous. Cathy.
CADEAU
« Bonne fête, Maman », j’avais alors cinq ans,
Pour la première fois, du fond de ma mémoire,
J’ai prononcé ses mots, pour femme en lui tendant,
Petit cadeau choisi, avec ce doux espoir,
Qu’il plairait bien à celle, qui auprès de mon père,
Venait de prendre place, à la mort de Maman.
Lueur dans le regard, d’une enfant qui espère,
Trouver un peu l’amour, qu’elle perdit à quatre ans.
Femme me dit d’abord, en prenant mon paquet,
« Je ne suis pas ta mère !», pourquoi donc ce cadeau ?
Mais j’ai sans doute eu tort, ce jour là d’insister,
Tous mes espoirs alors, furent jetés à l’eau,
Et mon cadeau aussi, puisqu’elle refusa,
De garder mon présent, « inutile » à ses yeux.
C’est alors, je l’assure, qu’elle me demanda,
Qui me l’avait vendu, qu’avais-je fait grand dieu !
De ce beau magasin, je me souviens encore,
A deux pas de chez nous, un vendeur très gentil,
Acheter ce cadeau, fut ce jour là mon tort,
Cette femme rendit, cet article « inutile »,
Sans oublier bien sûr, qu’on le lui remboursa,
Demandant d’excuser, l’idiote que j’étais.
Ce jour là mon esprit, pour toujours intégra,
La notion d’injustice, j’avais eu tort d’aimer.
Pourquoi donc l’an d’après, ai-je essayé encore,
On ne sait ce qui guide, la tête d’une enfant,
Fête des Mères arrive, je replante décor,
Voilà que tombe à terre, mon beau et doux présent,
Car elle le jeta, en me disant son choix,
Elle voulait un cadre, pour y mettre photo,
Car « cela c’est utile », photo de qui, de quoi ?
L’image de son frère, décédé en moto !
Elle a donc échangé, cette fois mon présent,
Contre un beau petit cadre, fait de bois travaillé,
Je pourrais le décrire, et son frère dedans,
Sur cheminée de marbre, fut gentiment posé,
Je revois cette scène, obscurcissant ma tête,
Mais elle m’éclaira, sur une triste femme,
Il ne servait à rien, vraiment que je m’entête,
A tenter de l’aimer, c’était cela mon drame.
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