L'HIVER
Pénible saison
hivernale,
Qui apporte son
arsenal,
Journées froides et
intempéries,
Notre moral est un peu
gris.
Nous nous levons, le ciel est
noir,
Le jour n'est pas porteur
d'espoir,
Car dès l'après-midi
passé,
Le soleil est déjà
couché.
Tu portes vraiment bien ton
nom,
On t'appelle "morte
saison",
Sur ton passage tu
balaies,
Pas une feuille n'est
laissée.
Près de l'âtre nous sommes
blottis,
Beauté des flammes nous
ravit,
Incandescentes elles
brûlent,
Les cheminées créent des
émules.
Dès qu'arrivera le
printemps,
Ma plume plus
facilement,
Décrira nouvelle
saison,
Instant des belles
floraisons.
-&-&-&-
Cathy, le 1er Décembre 2011 ©