IL PLEUT … IL MOUILLE
Un titre bien curieux,
Pour ce petit écrit,
Mais en ces temps pluvieux,
Parfois l’on est surpris,
Et dans ma véranda,
Soulevant la tenture,
La bête m'effraya,
Drôle progéniture.
Des araignées parfois,
Provenant du jardin,
J’y trouve quelquefois,
Mais jeune batracien,
Je n’avais vu encore,
Que fait cette grenouille,
Dont le saut semble mort,
Hé, oui, il pleut, il mouille !
Elle semblait apeurée,
J’ai donc pris une boîte,
Et je l’ai « invitée »,
A ce que saut emboîte,
Elle ne bouge pas,
Je l’y ai donc forcée,
En obligeant son pas,
Demoiselle excusez,
Mais tapis rouge ici,
Je ne puis étirer,
Venez, je vous incite,
A vous en retourner,
Là où votre origine,
A commencé sans doute,
L’endroit où l’on jardine,
Sera donc votre route.
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